Wie ein Regen ohne Tropfen

 

 

 

 

 

 

 

 

 Wie ein Regen ohne Tropfen

käme ich mir vor. Oder
eine Wüste ohne Sand,
ein Orkan ohne Auge.
ein Berg ohne Gipfel.

Wie ein uferloser Fluss,
eine blütenmüde Blume
oder eine schweigende
Nachtigall im Sommer.

Wenn du gingest. Jetzt,
da es noch grünt in uns.
 

Mitten im Herbst treibt
rauer Frost uns um.
 

Entrinnen

 

Entrinnen

Ich flüchte mich

ins Raunen des Windes 

im dichtbelaubte Ahorn

 

in das Wispern und Zischeln 

seiner sommergrünen Blätter

 

inmitten der Dunkelheit

auf dass es die Schreie übertöne

 

aus der mir unbekannten Ferne

und deren Echo in meinen Träumen

 

und Stille geboren werde

 nur durchdrungen von lauten

Nachtigallenrufen

Hinterm Dorf

Hinterm Dorf

Kornfelder. In der Ferne wie ein Saum

rahmt Laubwald sie und eine Straße weist

landeinwärts. Beide überragend kreist

ein Windrad. Rauschen füllt den weiten Raum.

Vom Dorf her nahen dichte Vogeltrauben.

Im Erntetaumel schwingen sie nach oben

und gleiten wieder abwärts. Furchen stauben

urplötzlich und versanden winddurchwoben.

Der Schwarm stiebt auf, verblasst und Wolkenscharen

versammeln eilig sich an seiner Stelle

als grauer Bausch, zum Bersten aufgeschwollen.

Von einer Böe wird Gras am Rand durchfahren,

zugleich verschwindet auch die Helle.

Dann regnet es. Gewitterdonner grollen.

Juniweg

Juniweg

Noch ist das Jahr
nicht übern Berg.
Ächzt und faucht
übers Tagesgeröll.

Selbst die Träume
stöhnen des Nachts
wenn der Abstieg naht,
grau geschottert.

Doch talwärts hin,
zum Sommermohn,
vibriert das Licht.
Monetgefärbt.

Inspiriert von Monets „Mohnfeld bei Argenteuil“

Analogon

Analogon

Sag, können Schmetterlinge 
ohne Flügel fliegen,
sich kalte Eisen 
ohne heiße Feuer biegen
und Ringe blauwärts strahlen
ohne den Saphir?

Er gehört zu ihr

wie Dünensand, an dem das
Meer ermüdet strandet
und Schilf, das wispernd 
einen Abendsee umrandet
gleich Schiffen nach der Reise,
festgemacht am Pier.

Er gehört zu ihr.

Wie sollten Bücher ohne
ihre Seiten leben?
Wie kann man Stoffe
ohne bunte Garne weben?
Erst wenn sich Tasten senken,
ertönt uns das Klavier.

Novembernächte. Herbstes Tage.

Novembernächte. Herbstes Tage.

Mitte Sechzig.
 

Bleibt mir noch genügend Zeit

mit dem, den ich mir neu erliebe?

Für ein wenig forsche Weltaufmüpfigkeit,

von der ich gerne öfter schriebe?

(Und es dennoch meide, da mir Kühnheit fehlt 

dafür, trotz aller Lebensstürze.)
 

Immer wieder Grübelspuren.
Unrast schwelt in mir.
Es scheint, das Jahr verkürze sich im Alter,
hastet zwischen Kür und Pflicht.
Zu selten gibt es Mußestunden.
Meine Tage schwingen nicht im Gleichgewicht,
als ob sie selbst sich überrunden müssten,
ungezähmten Fohlen ähnelnd, wild.
Und ich pulsiere gleicherweise.
 

Doch am Abend, wenn das Dunkel
um mich steigt, pausiert das Rennen.
Meine Reise durch die Stunden neigt sich
warm und windgeschützt im Arm des Einen,
der die Gleise enden lässt und der nicht fragt,
ob es ihm nützt. Der möchte, dass ich Stille wage. 

Novembernächte. Herbstes Tage.

.

Drei Haikus

Über den Bäumen
zinnoberrote Himmel
Herbstfeuer leuchten 

Launenhafter Wind
jagt durch Oktoberbäume
Pfützen erzittern 

Frühnebelschwaden
über Wiesen und Teichen
Ein Graureiher klagt 

Früher Junitag

Früher Junitag

Lavendelduft und der von Gras am Morgen. 
Ein ersten Ton steigt taubenblau.
Die Amseln singen noch verborgen.
Der Tag labt sich am kühlen Tau,
Bevor er später Schwüle senkt.
Ein Lufthauch streicht durch Kieferkronen.
Samtweich. Und Farben, weit geschwenkt,
tränken den Himmel. Sie entthronen
Pastell am Horizont die Nacht -
Ein Aquarell aus Licht gemacht. 

Oderbruchmorgen

Oderbruchmorgen 

Zunächst nichts als Stille

Dichte Nebel umhüllen

das längst karge Maisfeld
und die Wege entlang
der farbmüden Weiden
von denen das Laub fällt
ohne einen Windhauch
unhörbar Blatt für Blatt

Doch dann 

trompetet von irgendwo
im dunstigen Grau
ein Herbstvogelzug
südsüchtig seinen Abschied
Den Kopf zurückgelegt
lehnen wir uns an sein Echo
mit unserem Fernweh

füllt Nahsein den leeren Raum

Der neue Gedichtband ist da!

 

Liebe Freunde dieses Blogs,

der neue Gedichtband riecht noch nach Druckerschwärze. 
Ihr glaubt es nicht? 
So schnuppert selbst!
Im Treibgut-Verlag selbst, bei //http://bücherfairkaufen.de/
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Über ein Feedback würde ich mich ehrlichen Herzens freuen.

Seid voller Fröhlichkeit gegrüßt von Elke aus Berlin

Oktoberböe

Oktoberböe

Launenhafter Wind

Seit dem Morgen 

tränkt er die Luft 

mit ankerndem Regen

Presst ihn an die 

Fenster mit Wucht 

und haltlosem Falllaub 

dessen Röte

wie Kupfer strahlt

bevor es ermattet 

auf den Boden 

sinkt und verblasst 

im Schatten des Mondlichts

Sturm und Wolken 

schleißen die Nacht 

bis tiefblaue Stille 

fällt

in mein Gedicht

.

Unbestimmte Sehnsucht

Unbestimmte Sehnsucht

 

Während der Wind weht

im späten September

ziehen erste Kraniche

südwärts über das Haus

wie Noten auf einem Blatt

von c nach c

und wieder zurück

Nachsommerklänge

hauchen dem Tag

ihren Atem ein

und Flügel gesponnen

aus Altweiberwiesengarn

tragen mich durch letztes Lau

wer weiß wohin 

Zeitenmesser

Zeitenmesser

Gedimmte Himmel

Der Morgen unter ihnen 

duftet feucht nach Erde 

und rostfarbenem Laub

Unmissverständlich

knüpft sich das Jahr

den Herbst ins Haar 

derweil der Kalender

den Sommer auszählt

Noch rufen die Kraniche 

nicht denke ich und 

schneide erleichtert

die letzte Dahlie

.

Ungeduld

Grafik: Internet

Ungeduld

Bin voller Unrast dieser Tage 

verworren, fiebrig, ohne Halt.

Es martert mich. Wie eine Plage 

durchdringen Bilder jeden Spalt

der Sinne mir und sie verzahnen 

Gedanken heimlich mit dem Duft

von Worten. Ungebändigt bahnen 

sich diese ihren Weg zur Luft

noch ohne Gleichmaß. Wildes Treiben, 

fast überstürzt. Bis sie mir dort

begegnen, wo ich ihrer harre. Schreiben. 

Erlöst! Ich bin am Ruheort.