Vorahnung

 

Vorahnung

Jetzt im November
lärmt grimmig der Wind
zwischen den Ästen,

die laublos gestreckt
gegen den Himmel

sich zweigen.
Fast blind sind alle Scheiben,

von Regen bedeckt.

Schlafarme Nächte.
Mit Wehmut gefüllt,
da uns das Herbstlied

als Schmerzgesang tönt.
Schon ist von Abschied

der Atem umhüllt,
hinter den Wolken

der Mond ächzt und stöhnt.

Schwankende Tage.
Es nistet die Zeit
unter den Flügeln

der Gänse und flieht
mit ihren Rufen.

Das Leben entzweit

langsam, will bleiben.

Doch weiß, dass es zieht.